miércoles, 30 de marzo de 2011
lunes, 28 de marzo de 2011
viernes, 25 de marzo de 2011
sábado, 19 de marzo de 2011
jueves, 17 de marzo de 2011
martes, 8 de marzo de 2011
lunes, 7 de marzo de 2011
domingo, 6 de marzo de 2011
LITERATURA
31 canciones, Nick Hornby
“Casi nunca escucho jazz, o música clásica, y cuando alguien me pregunta qué música me gusta me resulta muy difícil contestar, porque normalmente quieren nombres de artistas y yo sólo sé darles títulos de canciones. Y casi todo lo que tengo que decir de esas canciones es que me gustan, y quiero cantárselas, y obligar a otras a escucharlas y cabrearme cuando a esas personas no les gustan tanto como a mí; lamento mucho no tener nada que decir de Trampoline de Joe Henry, o de Stay de Maurice Williams & The Zodiacs, o de Help Me de Sonny Boy Williamson, o de Mrs. Jackson de Outkast, o de cualquier cosa de Lucinda Williams, o de Marah, o de Smokey Robinson, o de Olu Dara, o de los Pernice Brothers, o de Ron Sexsmith, o de mil otros, incluyendo a Marvin Gaye, por Dios santo, nada que decir salvo que todos son grandes y que tendrías que escucharlos si todavía no lo has hecho…”
martes, 1 de marzo de 2011
miércoles, 23 de febrero de 2011
martes, 22 de febrero de 2011
domingo, 20 de febrero de 2011
sábado, 19 de febrero de 2011
domingo, 13 de febrero de 2011
sábado, 12 de febrero de 2011
viernes, 11 de febrero de 2011
martes, 8 de febrero de 2011
lunes, 7 de febrero de 2011
sábado, 5 de febrero de 2011
Literatura
El refugiado, Arnon Grunberg
“Recuerda la discusión con su mujer sobre si serían capaces de matar a alguien. Si podrían hacerlo en caso necesario.
- Mucho me temo que yo no sería capaz de hacerlo – dijo ella-, pero tú quizá sí, pálido, furioso, y después te pondrías enfermo, te pondrías fatal, pero serías capaz de hacerlo. Yo no, y lo lamento, tú tienes el delirio de grandeza que se necesita para hacerlo.
- ¿Qué delirio de grandeza?
- El delirio de grandeza de creer que tienes derecho a vivir. De que eres inmortal.
Beck quiere recordar más, pero tiene que vestirse. Ahora tiene que vivir, ya no puede seguir aplazándolo. Tiene que ir al piso de abajo.”
“Recuerda la discusión con su mujer sobre si serían capaces de matar a alguien. Si podrían hacerlo en caso necesario.
- Mucho me temo que yo no sería capaz de hacerlo – dijo ella-, pero tú quizá sí, pálido, furioso, y después te pondrías enfermo, te pondrías fatal, pero serías capaz de hacerlo. Yo no, y lo lamento, tú tienes el delirio de grandeza que se necesita para hacerlo.
- ¿Qué delirio de grandeza?
- El delirio de grandeza de creer que tienes derecho a vivir. De que eres inmortal.
Beck quiere recordar más, pero tiene que vestirse. Ahora tiene que vivir, ya no puede seguir aplazándolo. Tiene que ir al piso de abajo.”
sábado, 15 de enero de 2011
Stand-up comedy
REGALOS PARA EL HOMBRE, Jerry Seinfeld
"Estoy cansado de aparentar que me gustan los cumpleaños. ¿Cuántas veces vamos a celebrar que una persona logró nacer? Todo lo que logró es no morir antes de los doce meses. Además, a nadie le gusta que le canten el "Feliz Cumpleaños", ni fingir que le agradan los regalos que le hacen. ¿Se dieron cuenta de que hay una industria gigantesca detrás de los pésimos regalos? Los regalos "ejecutivos", por ejemplo: a cualquier pedazo de madera o metal le ponen felpa verde abajo y dicen que es un "organizador de escritorio". Pero nada se compara con el pisapapeles. Para mí, hay que regalar un pisapapeles cuando uno realmente quiere decir "Me rehúso a dedicar un segundo de mi vida a pensar en un regalo para vos". Piénsenlo un poco: ¿dónde trabaja esa gente a la que los papeles se le vuelan espontáneamente de los escritorios? ¿De dónde viene todo ese viento? Un amigo me acaba de regalar una radio para la ducha. Muchas gracias. ¿Quién quiere música en la ducha? No debe haber mejor lugar para bailar que una superficie resbaladiza junto a una puerta de vidrio."
"Estoy cansado de aparentar que me gustan los cumpleaños. ¿Cuántas veces vamos a celebrar que una persona logró nacer? Todo lo que logró es no morir antes de los doce meses. Además, a nadie le gusta que le canten el "Feliz Cumpleaños", ni fingir que le agradan los regalos que le hacen. ¿Se dieron cuenta de que hay una industria gigantesca detrás de los pésimos regalos? Los regalos "ejecutivos", por ejemplo: a cualquier pedazo de madera o metal le ponen felpa verde abajo y dicen que es un "organizador de escritorio". Pero nada se compara con el pisapapeles. Para mí, hay que regalar un pisapapeles cuando uno realmente quiere decir "Me rehúso a dedicar un segundo de mi vida a pensar en un regalo para vos". Piénsenlo un poco: ¿dónde trabaja esa gente a la que los papeles se le vuelan espontáneamente de los escritorios? ¿De dónde viene todo ese viento? Un amigo me acaba de regalar una radio para la ducha. Muchas gracias. ¿Quién quiere música en la ducha? No debe haber mejor lugar para bailar que una superficie resbaladiza junto a una puerta de vidrio."
martes, 4 de enero de 2011
LITERATURA
James Gunn, El coleccionista de juguetes
“2. DEFECTOS DE CARÁCTER
Un flujo continuo de alcohol y drogas por mi torrente sanguíneo; incapacidad para comprometerme a nada ni con nadie; arrepentimiento sin límites; aires de grandeza; convicción de que los seres humanos son patéticos y la vida un lugar triste, difícil y solitario; como consecuencia, melancolía; infantilismo; lamento la pérdida de mi pasado; defectos de carácter corrientes, hasta mundanos.
3. CUALIDADES DE CARÁCTER
Capacidad para adornar el punto número 2 para divertimiento de mis amigos; entrega total y absoluta al tumulto del punto número 2;…”
sábado, 27 de noviembre de 2010
LITERATURA
Arnon Grunberg, El refugiado
"-Diablillo, ¿es esto el Armagedón? Tú tienes que saberlo, tú eres mi sabelotodo.
Beck negó con la cabeza, no sabía nada, sintió que le pellizcaban la mejilla, que le empujaban, que la gente intentaba hacerse con más espacio del que había, y que él los apartaba. Y entonces, a través de la carne humana, a través de piernas, manos, brazos y espaldas, vio el rostro de Sosha. No llevaba máscara, se había sentado en el suelo o la habían tumbado contra el suelo. La miró a los ojos y entonces comprendió lo que quería decir su mujer con eso del animal herido que se arrastraba hacia su madriguera. Beck miraba lo único que aún estaba vivo en el cuerpo de Sosha: sus ojos. Y esos le devolvían la mirada por entre la carne de putas y clientes. Esos ojos le parecieron taimados, casi ruines, y también negros, negros como boca de lobo. Parecían querer decirle: “Me he dejado arrastrar hasta aquí, así es como recordaré el mundo, así es como recordaré tu mundo, pues éste es tu mundo, Beck. Esto es lo que dejas atrás, Beck, así es como te recordaré, esto es lo que queda de ti”
- ¿Me oyes, diablillo?"
"-Diablillo, ¿es esto el Armagedón? Tú tienes que saberlo, tú eres mi sabelotodo.
Beck negó con la cabeza, no sabía nada, sintió que le pellizcaban la mejilla, que le empujaban, que la gente intentaba hacerse con más espacio del que había, y que él los apartaba. Y entonces, a través de la carne humana, a través de piernas, manos, brazos y espaldas, vio el rostro de Sosha. No llevaba máscara, se había sentado en el suelo o la habían tumbado contra el suelo. La miró a los ojos y entonces comprendió lo que quería decir su mujer con eso del animal herido que se arrastraba hacia su madriguera. Beck miraba lo único que aún estaba vivo en el cuerpo de Sosha: sus ojos. Y esos le devolvían la mirada por entre la carne de putas y clientes. Esos ojos le parecieron taimados, casi ruines, y también negros, negros como boca de lobo. Parecían querer decirle: “Me he dejado arrastrar hasta aquí, así es como recordaré el mundo, así es como recordaré tu mundo, pues éste es tu mundo, Beck. Esto es lo que dejas atrás, Beck, así es como te recordaré, esto es lo que queda de ti”
- ¿Me oyes, diablillo?"
jueves, 11 de noviembre de 2010
Literatura
Arnon Grunberg, El refugiado
"- Soy el gran desenmascarador – dijo él-, desenmascaro el autoengaño y las ilusiones; ésa es mi misión.
- ¿Y quién te ha dado esa misión divina?
- Yo mismo – respondió él-, yo me he dado esa misión. Me he elegido, porque nadie más lo hacía. Además, si lo hacen otros es siempre una mezcla de engaño y adulación. Y luego me desenmascararé a mí mismo, ése es el plato fuerte, la pieza final que he estado preparando durante mucho tiempo y que promete ser algo muy especial. – Se levantó y se puso la chaqueta.
- Hace demasiado calor para llevar chaqueta – dijo ella.
Beck se quitó la chaqueta."
"- Soy el gran desenmascarador – dijo él-, desenmascaro el autoengaño y las ilusiones; ésa es mi misión.
- ¿Y quién te ha dado esa misión divina?
- Yo mismo – respondió él-, yo me he dado esa misión. Me he elegido, porque nadie más lo hacía. Además, si lo hacen otros es siempre una mezcla de engaño y adulación. Y luego me desenmascararé a mí mismo, ése es el plato fuerte, la pieza final que he estado preparando durante mucho tiempo y que promete ser algo muy especial. – Se levantó y se puso la chaqueta.
- Hace demasiado calor para llevar chaqueta – dijo ella.
Beck se quitó la chaqueta."
domingo, 3 de octubre de 2010
Música
"...I know it's over
And it never really began
But in my heart it was so real
And you even spoke to me, and said :
"If you're so funny
Then why are you on your own tonight ?
And if you're so clever
Then why are you on your own tonight ?
If you're so very entertaining
Then why are you on your own tonight ?
If you're so very good-looking
Why do you sleep alone tonight ?
I know ...
'Cause tonight is just like any other night
That's why you're on your own tonight
With your triumphs and your charms
While they're in each other's arms..."
And it never really began
But in my heart it was so real
And you even spoke to me, and said :
"If you're so funny
Then why are you on your own tonight ?
And if you're so clever
Then why are you on your own tonight ?
If you're so very entertaining
Then why are you on your own tonight ?
If you're so very good-looking
Why do you sleep alone tonight ?
I know ...
'Cause tonight is just like any other night
That's why you're on your own tonight
With your triumphs and your charms
While they're in each other's arms..."
miércoles, 29 de septiembre de 2010
Literatura
James Gunn, El coleccionista de juguetes
“-Dame esa pipa.
Se la di.
- Oye, Nancy, ¿te acuerdas de cómo era?
- ¿Cómo era qué?
- Cuando éramos niños.
- Sí, como… ¿qué? ¿Te refieres a querer ser adulto todo el tiempo y no poder?
- No, por Dios, yo nunca quise eso. Me refiero a ser capaz de imaginar cualquier cosa y lograr que casi se haga realidad. Había fe. ¿Te acuerdas de cuando Tar se puso a llorar porque Oscar junior había muerto?
Nancy se quedó mirándome.
- Sí – dijo, dejándose caer en el sofá.
- Joder, eso fue definitivo para mí- dije-. Recuerdo que miré hacia el suelo y vi que a Ellen le salían los sesos por detrás de la cabeza.
- Mierda. Ellen. Maldita sea.
Imaginé que Nancy estaba a punto de llorar por la muerte de su amiga. Tal vez estaba a punto de hacerlo.
- Pero, mierda, James, cuando te haces mayor ves estas cosas en la vida real.
- Pues yo ya no lo siento así.
- ¿No trabajas en un hospital?
- Sí.
- ¿Y no has visto morir a alguien?
- Sí, pero me parecía mucho más real cuando las personas eran de plástico.”
“-Dame esa pipa.
Se la di.
- Oye, Nancy, ¿te acuerdas de cómo era?
- ¿Cómo era qué?
- Cuando éramos niños.
- Sí, como… ¿qué? ¿Te refieres a querer ser adulto todo el tiempo y no poder?
- No, por Dios, yo nunca quise eso. Me refiero a ser capaz de imaginar cualquier cosa y lograr que casi se haga realidad. Había fe. ¿Te acuerdas de cuando Tar se puso a llorar porque Oscar junior había muerto?
Nancy se quedó mirándome.
- Sí – dijo, dejándose caer en el sofá.
- Joder, eso fue definitivo para mí- dije-. Recuerdo que miré hacia el suelo y vi que a Ellen le salían los sesos por detrás de la cabeza.
- Mierda. Ellen. Maldita sea.
Imaginé que Nancy estaba a punto de llorar por la muerte de su amiga. Tal vez estaba a punto de hacerlo.
- Pero, mierda, James, cuando te haces mayor ves estas cosas en la vida real.
- Pues yo ya no lo siento así.
- ¿No trabajas en un hospital?
- Sí.
- ¿Y no has visto morir a alguien?
- Sí, pero me parecía mucho más real cuando las personas eran de plástico.”
miércoles, 22 de septiembre de 2010
Literatura
Arnon Grunberg, El refugiado
"Hace un tiempo, Beck le preguntó:
- ¿Por qué no puedes buscarte un hombre majo y normal al que no le pase nada? Como los que salen en las portadas de las revistas, alguien como el que a todo el mundo le gustaría ser.
- En primer lugar porque ésos no me necesitan - respondió ella-, y en segundo lugar porque me parecen aburridos.
Esa era una respuesta que no satisfacía demasiado a Beck.
- No puedes querer hacer felices de repente a personas que han sido infelices toda su vida, eso es de sádicos.
- No quiero hacerlos felices - replicó su mujer-. Además, tú crees que es preferible no haberlo conocido nunca para así no echarlo de menos.
- ¿El qué? ¿El amor? ¿La felicidad?
- Ambas cosas.
Beck reflexionó unos instantes.
- Sí - dijo-, eso creo. La felicidad es sádica por naturaleza."
"Hace un tiempo, Beck le preguntó:
- ¿Por qué no puedes buscarte un hombre majo y normal al que no le pase nada? Como los que salen en las portadas de las revistas, alguien como el que a todo el mundo le gustaría ser.
- En primer lugar porque ésos no me necesitan - respondió ella-, y en segundo lugar porque me parecen aburridos.
Esa era una respuesta que no satisfacía demasiado a Beck.
- No puedes querer hacer felices de repente a personas que han sido infelices toda su vida, eso es de sádicos.
- No quiero hacerlos felices - replicó su mujer-. Además, tú crees que es preferible no haberlo conocido nunca para así no echarlo de menos.
- ¿El qué? ¿El amor? ¿La felicidad?
- Ambas cosas.
Beck reflexionó unos instantes.
- Sí - dijo-, eso creo. La felicidad es sádica por naturaleza."
domingo, 19 de septiembre de 2010
Hablemos de langostas, David Foster Wallace
"Todas las primaveras, la Academia de las Artes y de las Ciencias Cinematográficas presenta sus premios a los logros más significativos en todos los aspectos del cine comercial. Se trata de los Premios de la Academia. El cine comercial es una de las industrias más importantes de Estados Unidos, igual que los Premios de la Academia. El célebre comercialismo e hipocresía de los Oscar asquea a muchos de los millones y millones y millones de espectadores que sintonizan su emisión en plena hora de máxima audiencia para ver las presentaciones. No es coincidencia que la ceremonia de los Oscar tenga lugar durante la Semana de Sondeos de la televisión. Casi todos la ponemos, a pesar de lo grotesco que resulta ver a una industria felicitándose a sí misma por fingir que todavía es una forma de arte, oír a gente con vestidos de cinco mil dólares invocar pomposos tópicos de sorpresa y humildad escritos por publicistas, etcétera —todo ese rollo cínico posmoderno—, y sin embargo parece que todos la miramos. A todos parece importarnos. Por mucho que duela la hipocresía, por mucho que los ingresos brutos de los estrenos y las estrategias de marketing ya sean más noticia que las películas en sí mismas, por mucho que Cannes y Sundance se hayan convertido en nada más que zonas empresariales. Pero la verdad es que la cosa ya no entraña más diversión genuina que esa. Y lo que es peor, parece haber una enorme conspiración implícita en virtud de la cual todos seguimos fingiendo que la cosa es divertida. Que nos hace gracia que Bob Dole haga un anuncio de Visa y que Gorbachev se haga pasar por cliente entusiasta de Pizza Hut. Que toda la cultura de la fama comercial vaya como loca por hacer dinero y al mismo tiempo se felicite a sí misma por fingir que no va a por el dinero. En el fondo, sin embargo, sabemos que es todo una mierda."
El mutuo elogio no se le escapa a nada
"Todas las primaveras, la Academia de las Artes y de las Ciencias Cinematográficas presenta sus premios a los logros más significativos en todos los aspectos del cine comercial. Se trata de los Premios de la Academia. El cine comercial es una de las industrias más importantes de Estados Unidos, igual que los Premios de la Academia. El célebre comercialismo e hipocresía de los Oscar asquea a muchos de los millones y millones y millones de espectadores que sintonizan su emisión en plena hora de máxima audiencia para ver las presentaciones. No es coincidencia que la ceremonia de los Oscar tenga lugar durante la Semana de Sondeos de la televisión. Casi todos la ponemos, a pesar de lo grotesco que resulta ver a una industria felicitándose a sí misma por fingir que todavía es una forma de arte, oír a gente con vestidos de cinco mil dólares invocar pomposos tópicos de sorpresa y humildad escritos por publicistas, etcétera —todo ese rollo cínico posmoderno—, y sin embargo parece que todos la miramos. A todos parece importarnos. Por mucho que duela la hipocresía, por mucho que los ingresos brutos de los estrenos y las estrategias de marketing ya sean más noticia que las películas en sí mismas, por mucho que Cannes y Sundance se hayan convertido en nada más que zonas empresariales. Pero la verdad es que la cosa ya no entraña más diversión genuina que esa. Y lo que es peor, parece haber una enorme conspiración implícita en virtud de la cual todos seguimos fingiendo que la cosa es divertida. Que nos hace gracia que Bob Dole haga un anuncio de Visa y que Gorbachev se haga pasar por cliente entusiasta de Pizza Hut. Que toda la cultura de la fama comercial vaya como loca por hacer dinero y al mismo tiempo se felicite a sí misma por fingir que no va a por el dinero. En el fondo, sin embargo, sabemos que es todo una mierda."
El mutuo elogio no se le escapa a nada
miércoles, 1 de septiembre de 2010
Salvo al principio de este blog fui constante, luego todo se fue al carajo echándole la gran culpa a la aburrición. Reviviendo este sitio:
Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer, David Foster Wallace
“...me sentí desesperar. La palabra se ha banalizado ahora por el exceso de uso, desesperar, pero es una palabra seria, y la estoy usando en serio. Para mí denota una adición simple: un extraño deseo de muerte combinado con una sensación apabullante de mi propia pequeñez y futilidad que se presenta como miedo a la muerte. Tal vez se parezca a lo que la gente llama terror o angustia. Pero no acaba de ser como esas cosas. Se parece más a querer morirse a fin de evitar la sensación insoportable de darse cuenta de que uno es pequeño, débil, egoísta y de que, sin ninguna duda posible, se va a morir. Es querer tirarse por la borda.”
Y ya sabemos qué fue de Foster Wallace, ¿no?
“...me sentí desesperar. La palabra se ha banalizado ahora por el exceso de uso, desesperar, pero es una palabra seria, y la estoy usando en serio. Para mí denota una adición simple: un extraño deseo de muerte combinado con una sensación apabullante de mi propia pequeñez y futilidad que se presenta como miedo a la muerte. Tal vez se parezca a lo que la gente llama terror o angustia. Pero no acaba de ser como esas cosas. Se parece más a querer morirse a fin de evitar la sensación insoportable de darse cuenta de que uno es pequeño, débil, egoísta y de que, sin ninguna duda posible, se va a morir. Es querer tirarse por la borda.”
Y ya sabemos qué fue de Foster Wallace, ¿no?
lunes, 2 de noviembre de 2009
Y lo siento, cada noche
*
Con sólo escuchar aquella canción, con sólo sentarme en esta silla sin espaldar – la cual, muy pronto, me produjo dolor de espalda-, con sólo encenderme esos tres cigarrillos que yacen convertidos en cenizas en el fondo de un improvisado cenicero - mis mejillas se tornarían de un color rojo intenso si te digo de qué va la forma y de qué está compuesto tal cenicero-, con sólo beberme casi toda una botella de Tequilla dorado, yo solo,... -odio utilizar puntos suspensivos cada vez que intento que mis pensamientos se traduzcan en algo escrito; últimamente recurro mucho a los puntos esos ( quizás es que ya no tengo nada para decirme; la verdad, creo, nunca he tenido nada para decirme a mi mismo; a la muestra el botón de que estoy escribiendo, nunca antes había escrito un apéndice de nada). Con sólo mirar por la ventana: me doy cuenta de cuanto te extraño, Natty.
Le he puesto a leer a mi compañero de cuarto , un negro alto y que se ve que pasó su triste vida en un gimnasio barato, eso que te acabé de escribir y me dijo:“basura, uno no le escribe a una muerta".
Natty, ayer me violó La Tullida, ella gritaba: “Hija, hazte de cuenta que eres tu". Nunca me contaste que ella te llegó a tocar eso que entre tu y yo era único, Natty. Venganza, es la palabra que más utilizo últimamente. Quiero creerme que no estás muerta, pero igual, quiero creerme que algún día voy a superar tu ausencia.
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